-PAPOTAGE DE MAMIES-

Mamie 1 : Mais...Il était pas tout seul, tout-à-l'heure ?

Mamie 2 : Mais non ! Tu sais bien qu’il n'arrive jamais tout seul, mais toujours en premier, avec son gros chien.

Mamie 1 : Qu’il est beau ce chien. Ce chien.  Tu vois, ce chien, il est beau ! Il n'est pas beau ce chien ? Moi, je pense que je devrais prendre un chien. Un beau chien comme ça. Mais si ! Il était tout seul, tout à l'heure, non ?

Mamie 2 : Je te dis que non ! Il n'arrive jamais tout seul …Tu m’écoutes ? Hé, Yvette !! Tu m’écoutes ?

Mamie 1 : Oui, je t’écoute mais…je regarde. Regarde ! Le chien a pissé sur la dame. Sur ses chaussures.

Mamie 2 : Non ! Ha oui…Et il s’en va déjà ? Pourquoi c’est si vite aujourd’hui ?

Mamie 1 : Je te dis qu’il voulait être tout seul. Té ! Je sais moi. J'ai bien vu.

Mamie 2 : Ah oui. Tu as raison. Aujourd‘ hui, pas de cochonneries. Il est parti, ça y est.

Mamie 1 : Bon. On reviendra demain alors. Peut-être qu’il y en aura une autre. Depuis trois ans, ça fait la cinquième, non ? Sont de plus en plus grandes d'ailleurs. Ou alors, c'est les chaussures.

Mamie 2 : Oui…Ouhla…Oui ! Au moins cinq ou six ! Ah...Allez ! On se lève qu’il fait froid !

Mamie 1 : Oui, oui. On va se rentrer. Ce soir, je vais cirer mes chaussures…Ca m’a fait penser.

-LETTRE OFFICIELLE-

Madame,

Comme convenu, je vous fais part des résultats de l’enquête concernant l’adultère soupçonné de votre mari, et suis en mesure de vous fournir les preuves suffisantes relatives à de nombreuses rencontres régulières significatives.

Pour exemple, hier, Jeudi 4 Septembre 2003, en fin de journée, parc Monceau, non loin de son bureau de fonction, votre époux a retrouvé la dame dont vous m’aviez donné la description :

Jeune. Vulgaire. Sans aucune tenue.

Il apparaît clairement que votre époux prétexte la sortie de votre chien, pour poursuivre ces rencontres secrètes, longues, nombreuses et particulièrement passionnées.

Toutefois, il semblerait que la relation ait pris fin hier, mais le dossier constitué pourra néanmoins appuyer votre demande de divorce, à charge, comme vous le souhaitez.

Je vous fais donc parvenir, preuves à l’appui, l’ensemble du dossier complet, ainsi qu’une copie pour votre avocat, Maître Charogne, dans les plus brefs délais.

Bien cordialement

Votre dévoué.

-PINCEAU BASSE TEMPERATURE-

Galerie froid. Vide. Pas de bruit.

Un triptyque.

Premier tableau, à gauche.

Couleur froide. Peu de lumière. Un banc. Un homme. Une femme. Un chien au loin.

Matière épaisse. Peinture à l’huile. Et surtout…peint au couteau.

Deuxième tableau, en face. Central.

Couleur froide. Peu de lumière. Un banc. L’homme caché à moitié par le chien qui pisse sur les chaussures de la dame. Dans une matière épaisse et claire.

Relief sur le tableau entre bleu et blanc. Une larme dessinée avec cette lame.

Troisième tableau, à droite.

Couleur froide. Peu de lumière. La dame seule.

Les chaussures bleues sont tristes. Découpées.

L’homme et le chien, au loin.

Un peu cher payé pour cette œuvre d’artiste pas si côté.

Galerie froide. Vide. Pas de bruit.

Textes : Céline Justand

(2015)

 ©Céline JUSTAND

-Justand Mots-

Céline JUSTAND

Elle commence ses premiers cours de théâtre avec la Compagnie Delta Théâtre, à Marseille, travaillant la diction, l'improvisation, les textes classiques, contemporains, et se joindra aux présentations hebdomadaires de l'équipe artistique en collaboration avec Le Chocolat Théâtre.

L'enseignement de Jean Pierre RAFFAËLLI, metteur en scène et professeur à l'école de La Criée, renforcera le début de son parcours, notamment grâce à différents projets en tant qu'élève.

Puis, elle entrera au Conservatoire de la Ciotat, tout en entamant un cursus en Lettres Modernes spécialisées, à l'Université d'Aix-Marseille-I.

Durant quatre ans, elle est animatrice d'atelier théâtre et metteur en scène de textes classiques, contemporains et de créations, pour l'Education Nationale, auprès de l'Inspection Marseille-3.

Céline JUSTAND créé, en 2004, la Compagnie Félis, sera chargée d'information pour la SACD, à la Maison des Auteurs, comme aux contacts de diverses compagnies lors des festivals d'Avignon, apprenant auprès des professionnels, participant à des adaptations de contes, de fables et autres ouvrages poétiques.

Demain, et après …

La table basse, les chaises de la cuisine, un petit meuble de salle de bain. Tout part. Plus de meuble.
Fenêtre grande ouverte, je regarde le camion plein s’en aller, s’en aller, s’en aller. Regard sur le grand platane, la brise traverse les feuilles. Silence. Rafale de vent. Forté, forté, forté. Tout décrocher. Demain matin, concours d’entrée au Conservatoire, première année.
Ré, mi, ré, la, sol. Ré, la, fa, sol, si, ré.
Tic, tac, tic.
L’horloge de la cuisine. Tic, tac, tic. Tempo.
Ne pas oublier. Décrocher. Tempo.
Les pièces vides sont plus grandes, même remplies par les souvenirs de mes douze années en famille. Douze ans depuis deux jours. Grand jour demain. Six années de piano. Poussière et silence à la place du piano enlevé. Traces de roulettes dans le bois du parquet.
Morceau de mélancolie. Tout raisonne. Se concentrer.
Fermer la fenêtre.
La poignée cassée tombe sur le parquet.
Son aigu, sol bémol qui résonne, résonne, résonne. Arpège.
Do, sol, do, ré, mi, fa, sol, sol dièse, la, si, do, si, do, sol, do, ré, mi. Ne pas oublier le forté pour le deuxième mouvement.
Ce lieu m’attache.
Mes souvenirs me font jouer faux dans ma mélodie intérieure. Ma cachette derrière la tapisserie, j’avais oublié. Stop.
Rester concentré, ma mélancolie jouera le morceau demain matin. C’est pas le moment.
C’est le moment, sonnerie de la porte d’entrée.
Un Mi. Un La.
Une autre clé posée. D’autres clés posées encore.
Clé de fa, double croche, et triolet. Accords.
Nous descendons les escaliers. Silence.
Chaque pas. Silence.
Chaque palier. Silence.
Si, sol, do, un pas. Fa, mi, do, ré. Silence.
Accords. Fermeture de la porte.
Pianissimo. Pianissimo. Pianissimo.

Son petit sac à ses pieds,
bien en place à sa place,
elle est assise à sa place,
dans ce train,
pour sept heures de trajet,
et sait très bien qu’elle n’est pas qu’un paquet à trimballer,
du bas de ses sept ans,
avec son petit sac à ses pieds.
Elle sait qu’elle n’est pas qu’un paquet,
qui tourne le dos à la marche en avant,
comme un temps empaqueté dans un paquet
qui n’avance que si on lui ordonne de marcher.
À l’heure où la sieste a commencé,
et les sept heures de trajet bien entamées,
la petite fille,
avec son petit sac à ses pieds,
sait qu’il n’est pas si facile d’être éveillée,
à sept ans à peine,
seule à sa place pour sept heures de trajet,
elle sait qu’elle est toute seule,
comme un paquet posé,
à sa place, bien posé,
pas de sieste mais sept heures de trajet.
Il fait encore jour pour quelques heures,
le regard se durcit d’heures en heures,
à travers la vitre, ses yeux,
de sept ans à peine,
regardent avec peine
ces sept heures étrangères.
Elle observe,
pas seulement parcequ’elle est seule,
comme un paquet,
posée près de son petit sac tout discret,
mais rien…
Pas de sieste, pas de goûter, pas de jouet.
C’est le choix de cet être inconscient
d’avoir déposé une petite fille
comme un paquet qui retourne à l’envoyeur,
parcequ’avec ses sept ans,
c’est pas assez grand ou c’est trop petit,
pas assez intéressant ou sans finesse,
pas assez amusant ou trop ennuyeux,
en tout cas c’est pas comme il faudrait
pour continuer des vacances de petite fille de sept ans.
Alors pendant sept heures de trajet,
comme un baptême sans dragées,
gardant ce silence sans sourire,
dos à la marche en avant,
le petit sac et les petits pieds ne vont pas bouger.
Alors que le temps avance
et que les espoirs s’arrêtent en route,
la peur, bien tranquille,
s’installe face à la nuit
et entoure le chaos du vide.
Le wagon se vide.
Gardant ce silence sans sourire,
face à la marche en avant,
le petit sac et les petits pieds vont bouger,
s’agiter, piétiner,
et s’évader du rigide paquet
collé à la place numérotée et imposée,
pour terminer ces sept heures de trajet
dans une tristesse de liberté.
La petite fille de sept ans se lève,
observe le vide,
les places abandonnées,
usagées, méprisées,
vacantes, désintéressantes,
qui ne sont pas les siennes,
alors que le train continue sa lancée,
elle avance,
le temps en pleine face,
son sac à dos dans son dos,
alors que l’heure du bain est passée,
et qu’il serait temps de dîner,
elle se place près de la porte de sortie.
Les sept heures seront bientôt écoulées.
Avec ses sept ans,
elle regardera droit devant, droit dehors, droit dedans,
avec son sac à dos bien droit,
dans son dos droit,
elle suivra sa ligne droite,
sa ligne libre, bien droite, bien libre,
dans le sens de la marche,
avec ces sept heures qui l’ont accompagnée,
avec les adultes qui ont tous fuis
qu’elle regardera bien en face,
droit devant, droit dehors, droit dedans,
avec son sac à dos bien droit dans son dos droit.
Tirant un trait bien droit
sur ceux qui ne veulent ni son bien,
ni son mal,
elle ne leur dira rien,
suivra son chemin tout droit,
droit devant, droit dehors, droit dedans,
son regard au loin,
son sac à dos bien droit dans son dos droit.
Avec ce silence sans sourire,
la petite, debout et droite,
arrive à bout,
à bout de ces sept heures
qui ont tué ses sept ans,
et son sac qui n’est plus petit mais bien là,
ce sac à dos, qui a grandi aussi,
bien droit dans son dos droit.
Les sept heures sont passées.
Elle descend du train
et abandonne comme un paquet
le cadavre de son enfance morte étouffée
d’être restée bien assise à sa place sans bouger,
avec le chaos à ses pieds.

Texte : Céline JUSTAND

(2016)

©Céline JUSTAND

-Justand Mots-

Si mon écriture arrivait à écrire, elle dirait les sons, la musique, la vibration humaine. Chaque humain dans sa vibration. Quelle humanité et avec quelle musique. Une partition avec les mots, les images, les oreilles, et des sensations qui raisonneraient. Mon écriture arriverait à être mon écriture. Mon œil qui voit votre œil, et ils se répondraient. Une encre plongée dans cette sincérité de fond. Avec une forme, un fond, puis une forme encore qui jouerait tout au fond.
Quand mon écriture saura écrire, j’écrirai sur le monde. Victor Hugo ou Camus sont loin, ce ne sera que mon écriture. Mais elle apprendra à écrire grâce au monde étranger. Puis la contemplation.
Voir le monde. Ecrire l’intolérance. Celle du monde, la mienne, la vôtre. Puis la tolérance, la vôtre, la mienne, celle du monde encore. Ecrire encore. Et encore apprendre. Donner le goût d’écrire à ceux qui ont une voix pour dire. Pas de cri mais un seul mot : écrire. Pour l’autre. Avec l’autre. D’autres. Faire écrire.
Quand mon écriture écrira, elle tracera de l’écrire dans l’écriture.